Desabafo nº2
por José Sebastião

Cada vez que me sento para escrever não sei por onde começar. O que escrever? Falta de coragem… talvez. Será necessário que escreva alguma coisa? Porquê escrever? É apenas entretenimento, para ocupar o tempo. O que é a vida senão um motivo para ocupar o tempo? A vida é um motivo de distracção. A vida, pessoalmente, distrai-me da morte. Distrai-me da minha condição de imortal, de eterno. Distrai-me da minha permanência espiritual neste universo. Da minha continuidade, da minha resistência natural. Vivo apenas porque gosto de participar na distracção, na construção da ilusão. Pretendo fazer parte disto tudo, como se já não fizesse ao querer. Mas poderia, apenas, ser um sonho. Como se fosse uma mera hipótese, uma possibilidade, como se pudesse escolher qual dos caminhos a percorrer… Viver apenas como uma ideia. A ideia de viver é tão válida como a acção de viver. Pensar que se está vivo é apenas um engano confortável, não problemático, ou não? Que interessa se as coisas são ou não? Parece-me que não interessa para nada. Seria tudo de uma forma diferente se não fosse assim. Mas… o que mudaria? E o que mudaria seria suficiente? A consciência que podemos ter das hipóteses e das possibilidades transcende-me…
Olhar de soslaio para um objecto transporta-me apenas para um ângulo desse objecto, e que é meu, não do objecto em si. O objecto não se pensa a si mesmo, como a nossa mente. Quando o faz bloqueia as emoções. Tudo o que existe é emoção, tudo é criado por intuição emocional. As coisas criadas e as coisas em potência são feitas, todas elas, com amor. Com todas as variantes do amor: desde a de mais baixa-frequência, o ódio e a raiva, até à de mais alta-frequência: a compaixão, o altruísmo, ou seja, o amor incondicional e livre. É aí que temos de chegar!

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